Плакала в метро. Представляла нашу жизнь такой, какой она скорее всего будет. Так отчетливо, будто мне уже 80 и я просто вспоминаю былые дни.
Наша свадьба, все твои и мои друзья. В обычном ЗАГСе, в заурядном свадебном платье, ты со своей рыжей бородой и фальшивой улыбкой, потому что сам боишься и не знаешь хочешь ли ты этого. Не где-нибудь на пляже в Доминикане, где я свечусь от счастья в платье от Веры Вонг. Живем с твоими родителями и делим с мамой кухню. У нас рождается дочка, потому что не могу представить, чтобы ты воспитывал сына. А я с детства мечтаю о мальчике. Ты будешь запрещать ей курить и общаться с мужским полом, как делаешь это постоянно со мной сейчас. Ты будешь заваливаться ночью пьяный домой, а я, снимая в гневе с тебя одежду, замечу в кармане пиджака обручальное кольцо. Ты снял его, опять был с бабами. Ты будешь тыкать меня лицом в следы пальцев на микроволновке: "Я сколько раз говорил тебе брать только по краям, когда открываешь дверцу!!" (такая ситуация уже была), а так же почему ты еще не постирала мою одежду, когда ты в последний раз протирала пыль, ты можешь делать блины более сладкими...
Это какая-то неизбежность. Ведь я мечтала совсем о другой жизни. Представляю, как лучшая подруга будет с жалостью смотреть на меня на свадьбе... "Ты сама подписала себе приговор"...